Hay poemas que crean su propio mundo a medida que avanzan. Que agrandan sus fronteras palabra a palabra. Como si quien escribe se preguntara ¿qué más puedo hacer adentro de este poema?, y se pusiera a probar. Los que escribe Julia Levstein nos llevan en su recorrido por trenes fantasma, muestras de arte, juegos de infancia, boliches, ideas que se repiten en nuestra cabeza hasta cambiar de forma (o encontrar la forma que estaban buscando), palabras que pueden ser usadas como flechas, ríos de piedra. Pero sobre todo, son poemas que descubren algo en el camino: emociones, revelaciones que quedan resonando. A veces, Julia entra al poema a buscar qué es lo que el poema tiene para decir. Y después de escribirlo, es ella la que emerge con algo nuevo. Otras veces, entra al poema para mirar alrededor y preguntarse ¿será este uno de esos poemas que no hablan de nada?; y acto seguido se pone a jugar. En ese espacio donde el peso de las palabras no es filoso, entre la fuerza y la fragilidad, entre el fervor y la delicadeza, los poemas de Lo contrario a un escondite de sombras pueden ser leídos como pequeños conjuros, como guías de instrucciones, como restos de ilusiones y pensamientos nocturnos. Y también, quizás, como caminos de migas hechos para llegar a ese lugar que no sabíamos que estábamos buscando. (Paula Galansky).
