Como la luz misma, que solo la vemos en lo que ilumina, en lo que se transparenta, en lo que desaparece; la vida es siempre vida de algo, vida concreta, vida viviendo: la de una planta y sus verdores, sus hojas y sus frutos, también la caída de las hojas y las semillas, su expandirse y reproducirse, su volver a nacer; la diminuta vida de un pájaro tajando en dos el aire, dibujando su vuelo, su vivir. La vida de un niño corriendo en una playa, desplegándola, prometiéndola; o la de un anciano, la que ya se le encorvó en las espaldas, en su peso, su acercarlo a la tierra.
